Prólogo - Isadora Arrais
Quinze anos atrás. O vestido de debutante ocupava quase toda a extensão da colcha. Eu ficava olhando para ele às vezes, aquele oceano de tule rosa-bebê que minha mãe havia mandado engomar três vezes porque o tecido “precisava cair com leveza”, como se o tecido soubesse o que era leveza e eu não. Faltavam quarenta e oito horas. Eu tinha decorado isso como se fosse uma contagem regressiva para algo que mudaria o curso da minha vida e era, só que não da forma que eu esperava. No espelho oval do meu quarto, testei pela décima vez o ângulo exato em que a tiara de strass ficava melhor. Não muito à frente, porque escorregava. Não muito atrás, porque desaparecia no cabelo. Tinha que ser no topo, levemente inclinada para a direita, e eu precisava andar sem mexer a cabeça ou tudo desmoronava. Minha mãe achava isso engraçado. Meu pai tinha uma teoria. — A questão não é segurar a tiara, Dora — ele disse na noite anterior, com aquela voz pausada que ele usava quando estava com sono mas fingia que n...